Saber y no saber

No se que tanto va la arena al mar
si siempre la devuelve,
¿será el encanto de ver algo nuevo siempre?

Ni para donde agarran las palabras
en las encrucijadas,
Ni el roce de unos labios carmín
en esas noches solitarias…
¿Será que no hacen falta?

Si se muy bien por otra parte,
que el Sol y la Luna tienen un romance,
que las estrellas son morbosas
y el universo es de látex.

Se que las culebras no son malas
y Eva tan solo tenía hambre,
que Dios es delicado
y se da libre los martes.

Se que entre cielo y tierra
la mayoría es aire,
que dos por tres es seis
y las jirafas son de Marte.

Se que es mas rápida la liebre
y la tortuga gano por inteligente,
que Lucy y Alicia experimentaban
con drogas bastante fuertes.

Se que todo esto es una especie de obra
y los espectadores no son muy exigentes,
un par de monedas y unos aplausos
y para mi es mas que suficiente.

(+CaliX+)

Acá muy lejos

A veces se alejan demasiado,
siete mil kilómetros o
dos o tres simples metros
de donde pertenezco.

El control remoto
siempre está lejos
y el baño a la mañana
es inalcanzable.

Somos peregrinos eternos,
de rodillas o en silla de ruedas,
buscando lo que se escapa
en busca de otro fugado.

No todos se quedan de por vida
en un mismo metro cuadrado,
pudriéndose entre las paredes
apáticas como cualquier Domingo.

Y las correas se desabrochan
de los collares y los dueños
lloran por sus mascotas
maldiciendo en sus camas.

Algunas veces vuelven fieles
a dormir en sus hogares pero
no existe segunda oportunidad
a la hora de progresar.

Sentado en la puerta de mi casa,
quizá aguarde algún regreso
o tal vez espere el colectivo
que me lleve allá muy lejos.

Reviso mis bolsillos,
no tengo ninguna moneda;
es que la cerveza está cara
en el kiosco a la vuelta de casa.

(Child of the grave)

Anochecer en la nada

Los ojos se cierran,
y como taladros
se inoculan en la mente,
en la noche fría o caliente,
ellos no discriminan
si hay demasiada luz
o abundante oscuridad,
y como las paredes
son rápidamente perforadas,
todo puede ser atravesado
y tal vez te sorprenda
lo hueco que son por adentro
o quizá puedas infectarte
con el veneno que hay dentro
pero sólo allí es donde verás,
espiando por el agujero
cual hombre pusilánime
los sortilegios dibujados
en las cartas de una gitana,
el inconcluso epitafio
que fue escrito con los dedos,
crayones, tintas y lapiceras,
cuyas últimas austeras letras
grabadas con sangre te desvelan
mientras más te acostumbrás
a la perfidia y a la ignominia,
al sigiloso rugido del mañana,
al furioso aliento del destino.

(Child of the grave)

Intermedio

La noche acabó sus botellas, las gatitas en celo exiliaron sus esperanzas de sábanas de seda y príncipes de Mónaco. En las calles, las sombras huían de los agentes del amanecer. Las paredes desteñían sudor de hipotecas y perfume de channel de imitación.

Las pérfidas criaturas que se alquilan un cuarto de la oscuridad se hacen escondrijo entre las oscuras figuras que las reflejan y se disfrazan, paulatinamente, de personas de asfalto de Wall Street y de monotonía de ciudad.

Las trágicas tragicómicas tragedias envueltas en piadosas mantas de omisiones secretas y consabidas que se perfuman con dientes de marfil, con ensayados labios de un beso y hasta luego.

Las narices de moquillo de la inclusa se extravían a sabiendas en las excusas de papel y piedra.

Paraíso en quiebra de adanes y de evas, rojo el once sobre las verdes planicies del azar y estallido suicida carmesí acaramelado.

Fantasmas del ocaso que pierden en la ruleta del acceso, calles raquíticas rapiñadas por los buitres del crepúsculo.

Lunas de lamentos borrachos tras las complacientes barras dulzónbeigearrulladas de café y cerveza. La noche extinguió sus botellas, y desorganizando la geografía de sus olores estacionales y vocablos vomitados, se fugó en un éxodo de colonia barata y olvido de ron.

(Christian M)

Quien te mira…

No es lo que me encarta,
esto ya es de la baraja.

Es eso de arrepentirte de tus pasos
estando al borde del barranco,
yo para eso mejor salto.

¿Y no eras tú
la que con la luna alegaba?,
diciéndole que ya no menguara…

Quien te mira ahora
cortándole los bordes cada madrugada.

¿Qué no se puede mezclar
el aceite y el agua?,
esta bien, pero que bonito se miraba.

¿Y no eras tú
la que con el tiempo negociaba?,
diciéndole que se relajara…

Quien te mira ahora
correteando las milésimas,
como que ya no aguantaras.

No pueden contigo las metáforas,
siempre te me escapas.

¿Y no era yo
el que a tu recuerdo ignoraba?,
diciéndole que ni siquiera estaba…

Quien me mira ahora
diciendo tantas pendejadas.

(+CaliX+)

Borracho

¿Cuántas van ya?
dos que tres,
que cuatro que cinco,
que seis, que siete, que ocho…
que más da.

Si las luces están bailando
y ni siquiera hay música,
si los parlantes me están hablando
y ni siquiera tienen boca,
y no les entiendo una palabra,
y no se que había en esas copas.

¿Y que carajos dirían?,
¿que la banda era una mierda
y se cago en mis canciones favoritas?,
si, a lo mejor eso era.

Aunque con Opio
se movieron las mesas,
esa estuvo buena.

La cuenta por favor…
que para mala música
y gente pendeja,
mejor me voy a meter a una discoteca.

Aunque la mesera estaba buena,
pero ha de ser cara
y probablemente enferma.

La cuenta por favor…
que ya estoy borracho
y esa era la meta.

(+CaliX+)

Cigarro

Arde, vida, entre mis labios.
Entra la muerte
y salen los años.

Arde, vida, entre mis labios.
Nunca supo tan bien
el hacerse daño.

Arde, mundo, extasiado.

Ardan, pulmones, sedados.

La realidad es ficticia
y la advertencia dice que sigamos.

Arde, vida, entre mis labios.
Que más da la caída
si el trayecto nos ha disfrutado.

Sangra utopías, bastardo.
No ves que el universo
es quien te esta fumando.

Arde, vida, entre mis labios.

(+CaliX+)

Aquel rincón bohemio…

En aquel rincón bohemio
de aquella triste ciudad,
donde las sinalefas desfilaban
agarraditas de la mano;
se fueron a morir los epitafios,
las malas coplas,
los sonetos minusvalidos.

En aquel rincón bohemio…
pasaban lentas las horas
cual si fueran años,
el viento se pintaba
con humo de cigarros,
las caras estaban manchadas
de arrugas y fracasos.

En aquel rincón bohemio…
se cayó la oscuridad
de mis párrafos,
lo sombrío de mis versos,
lo ebrio de mis pasos,
lo guajiro de mis sueños,
ahí perdí lo encontrado.

Aquel rincón bohemio
adornado con arte barato,
pretencioso hasta dar asco,
donde nunca ocurría nada
pero todos hacían algo.

Aquel rincón bohemio…
donde la tiza se creía óleo,
donde el papel era largo,
donde habían veinte Picassos
y mil Nerudas prefabricados,
ahí donde era como en cualquier lado.

(+CaliX+)

Los anillos de Saturno/Enajenado en la nebulosa

En un tácito segundo la brisa
voló hasta el rojo saturno
y el sol eclipsó a la luna
-taciturnos destellos de una
metafísica metamorfosis-
robándole una pieza a aquel
híbrido rompe cabezas que
quedóse desorbitado, voyando
enajenado en la nebulosa
de rostros cenicientos y
aullidos y maullidos magullados
que etérea en la orbe negra
humea señales de auxilio
mientras que la mariposa
en su capullo se masturba
gimiendo con tal desdén
que no logra percibir
el impío estrangulamiento
de los furiosos anillos
del aún más rojo saturno.

(Child of the grave)

Domingo en la estación

Miro a través de la ventana,
realmente está empañada,
y los árboles sin hojas
menean sus copas vacías,
al compás del viento
del frío y lejano sur,
saludando a la distancia
brindando por la ausencia
en el principio y fin
de una nueva y vieja semana,
en el Domingo de la vida
que cabizbajo me encuentra
contemplando el reflejo
de mi lejano interior
en una antigua estación
donde todos brindamos
por salud o por rencor,
por olvidar o recordar
que todo tren que se va
lleva en sus entrañas
un secreto, una blasfemia,
una bendición y un dolor
que al tirarse a las vías
fuerte gritará tu nombre
en aquel sempiterno Domingo
donde no se nace ni se muere,
donde apático se permanece
contemplando los vestigios
del implacable tren perdiéndose
en el infinito sendero de las perennes vías.

(child of the grave)

Vuelve

Noche...
....Infinito que estremece
(Mi alma)
Las palabras,
salen de su jaula.
(Ya no temo)
Oscuro lugar
de encrucijadas.
Sombras...
...Que toman vida
del brillo opaco.
Jugué...
...Mi luna sangra
entre una lápida
(Que no es mía)
El cielo es testigo
de la muerte y su nada.
Vacíos de antaño
(Esperan)
Como una ermitaña
pasajera de un laberinto
sin sensata razón
que no nace de la ecuación.
El blanco de mis alas,
buscan renacer entre llamas.
En la nada de mi todo
terminan mis deseos
que me enfrentan
a sus batallas.
Otros fantasmas
(Vendrán)
Esta noche se cansaron.
(De pasar)

(@ndreinb)

Febrero

Ya es Febrero otra vez,
no es por nada el mes
que menos días tiene…
se los habrán decomisado
por ser tan cruel.

Se va a pintar de rosado la avenida,
los chocolates tomaran forma de corazones.

La mente no esta para nada tranquila,
se va a tener que aguantar,
yo no se que hacer.

Esta noche te sentí tan fría,
esta noche te sentí otra mujer.

Que mal me estas tratando, vida;
¿Por qué me echas esas miradas de mala muerte?

La sal sobre las heridas,
o las cura o peor las pone.

Pero son riesgos que hay que correr,
aunque esta vez la pena
no se pone de acuerdo con mi crimen…
aunque eso dirán todos los culpables.

Que las indirectas nunca son bien recibidas
porque nunca se mandan bien,
que para las rosas el catorce
es número de mala suerte.

Ya es Febrero otra vez…
no es por nada el mes
que menos días tiene.

(+CaliX+)

Se me puso triste la canción

Esas cosas que ruedan por mi cara
definitivamente no son lágrimas,
debe ser sudor…
o a lo mejor llovió
y vos ni cuenta te dabas.

Si me ves con la cabeza baja,
seguramente algo se me perdió
y lo ando buscando…
no te preocupes,
no me pasa nada.

Se me va a veces la mirada
sin mi permiso,
hacia tu rincón…
buscándole la entrada al maná
que la tuya brama.

Y esto que oyes a lo lejos
no son excusas ni lamentos,
ni cursilerías, ni sentimentalismo…
debe ser el mal eco
o se habrá desafinado algún instrumento.

No se que le paso a la canción,
se me entristeció…
no soy yo,
no soy yo

(+CaliX+)

Ya quisiera…

Quisiera decir que eres de lo peor
que yo he conocido,
que no has hecho mas que amargarme
el aire que respiro,
que cada segundo a tu lado
fue un vano desperdicio.

Ya quisiera que mis versos fueran tiros,
que mis palabras fueran como cuchillos,
que de mis suspiros
se pudieran hacer castillos,
de mis lagrimas ríos,
y que mis latidos
te reventaran los oídos.

Pero más quisiera que estuvieras conmigo,
que tu melena acolchonara mi cabeza
cuando me hago el dormido,
que tus dedos se amarraran con los míos,
que tus ojos solo vieran
el cuadro que yo les pinto.

Ya quisiera tenerte conmigo,
que esta fuese una canción de amor
y no un poema resentido.

(+CaliX+)

¡Porque así es!

¿Por qué la vida es como es?
porque así es,
¡porque así es!

¿Por qué este planeta
se llama Tierra en vez de Agua?,
¿Por qué la Luna
es gris y no morada?,
¿Por qué son malas
las malas palabras?

Porque vamos a 70
cuando el límite es 65,
porque odiamos los Lunes
y no hacemos nada los Domingos,
porque todos somos iguales
aun siendo tan distintos.

¿Por qué unos son doctores
y otros mendigos?,
¿Por qué hay sal en el mar
y no hay azúcar en los ríos?,
¿Por qué suena tan aburrido el cielo
y el infierno parece divertido?

Porque los mejores sueños
se tienen despiertos y no dormidos,
porque dicen más dos ojos
que dos mil libros,
porque risas han curado
lo que vacunas no han podido.

¿Qué por que la vida es como es?
porque así es,
¡porque así es!

(+CaliX+)

Taciturna

Navegan perpetuas
entre una escena
(Taciturna)
Las palabras se pierden
con la irrealidad y la locura.
Cada color se desvanece
como sombras.
Lloran suplicando
no ser acecinadas.
(Efímero vació)
Hasta la oscuridad
quedo atrapada
en su propio laberinto.
Donde estas?
Que guardo en silencio
lo que por tu luna escribo.
Dime donde?
Ábreme la puerta
y reposare quieta
dibujando cada latido.
Llévame noche
con tu magia que brota
entre todos mis infinitos...
...de cada sentido.
(Contemplando me pierdo)
Déjame sangrar
en tu vientre y llorar.
Solo esta alma...
...Contigo calmara.
(Para volar)

(@ndreinb)

Suicidas al fin y al cabo

Algunos se despiertan un día,
ven lo que tienen,
lo que les falta,
les da asco
y deciden que ya fue suficiente.

Se meten un revolver en la boca
y se vuelan los sesos.

Otros se despiertan día con día,
ven lo que tienen,
lo que les falta,
les da asco
y también deciden que ya fue suficiente.

Se fuman una cajetilla diaria
y se emborrachan todos los viernes.

(+CaliX+)

Tengo

Tengo menos esperanza
que un espermatozoide en la alfombra,
tengo menos probabilidades
que un perro en plena autopista.

Tengo al Diablo amarrado a mis bolas,
tengo al Sol en un bolsillo
y a Dios en mi billetera.

Tengo un beat, un rock y una opera,
tengo el son y el ron
que te volara la cabeza.

Ahora tengo un millón de problemas
y ni una sola idea,
tengo una fila de putas
cobrándome la renta.

Tengo un cementerio de sueños
porque no he soñado bien,
tengo el corazón feo
pero me veo aceptable.

Tengo ganas de tener ganas,
tengo fe en no tener fe
y de las cosas buenas...
También tengo dos que tres.

(+CaliX+)

El buen hijo de puta que soy

Es Martes o quizás Miércoles,
da igual esos días no importan.

Ya van a dar las tres,
hay cucarachas en el monitor.
Y en la tele:
una tormenta africana,
una manada de leonas,
una especie de vaca débil
que se van a comer.

La típica mierda que dan
en el National Geographic
por las madrugadas.

Me arden los ojos,
como si tuviera rocas
entre los parpados.

Me pica la garganta,
¿Y como puta se rasca uno la garganta?

Mañana va a ser Miércoles
o a lo mejor Jueves.

Va a sonar la alarma a las doce
de la tarde.
Y como el buen hijo de puta que soy
me voy a despertar con sueño,
y me voy a quejar.

Que vida de perro.

Patético.

Quedaran tres horas blandas,
con minutos y segundos sencillos.
No digo que vacíos
porque no me da la gana.

Si tengo suerte
habrá comida que recalentar,
sino pues Corn Flakes.

Si Dios me quiere
mi viejo habrá dejado una cerveza
En la refri,
sino pues Pepsi.

A las tres
toca estar en la Universidad.
Y como el buen hijo de puta que soy
iré de mala gana,
y me voy a quejar.

Casi veinte anos de educación
y no se nada.

Pero bueno, es eso
o levantarme a las siete
y usar corbata.

Así que es eso.

Y como todas las tardes,
a eso de las tres y veinte
me sentare en mi banca.

La que esta frente a la cafetería,
para ver a las colegialas.

Encenderé un cigarrito,
veré danzar las faldas.
Y como el buen hijo de puta que soy
me voy a quejar,
y pensare que la vida
conmigo es muy mala.

(+CaliX+)

Jesús de chocolate

Inspirado en el titulo de la canción:
¨Chocolate Jesús¨ (Tom Waits)

Hoy me quede en la cama
pero me fui,
hoy no abrí los ojos
pero eche un vistazo por ahí.

Hoy me lo explicaron todo
pero nada entendí,
hoy estuve tan sobrio
que no me reconocí,
hoy vi el mundo tan claro
que me confundí.

Me encontré a la inocencia
en un burdel de por aquí,
vi una niña comiéndose
un Jesús de chocolate…
y me sorprendí, me sorprendí.

Hoy nada ha cuadrado,
hoy nada comprendí,
nada se ha arreglado,
nadie se molesto por mí…
y es mejor así, mejor así.

“Yo me declaro del linaje de esos
que de lo oscuro hacia lo claro aspiran."

(+CaliX+)