" Luna de Cristal "

Sobre una luna de cristal,
te puedo llevar en un viaje...
O tal vez puedas llevarme,
Intentando subir a la irrealidad .

Con solo cerrar los ojos,
y que todo vuelva a ser real.
Y entre los jardines, donde la luna
vuelva a la noche eterna.

Y se quede sin sueño
sin ganas de irse a dormir.
Que cada rayo penetre el alma
de la misma eternidad.

Si puedo hacer de mis sentimientos ello
que afloran desde que aparecí acá.
En este jardín, que guarda secretos y seres
(Escondidos, casi mágicos)
Que tal vez se los lleve el tiempo.

Ese tiempo que no quiero,
pero a veces logra manejar lo que no deseo.

Mis sueños solo se irán con la luna
y cada noche volverá para nuevamente irse.
Es un poco cruel, pero tal vez pueda volverlo bello.
Si me llevara esta noche.. sería mientas duermo.

Habiendo deseado regalarme un nuevo sueño.
Solamente sé que cerrare los ojos pensando
en el mismo vuelo, donde el tiempo deje de serlo.
Y el dueño de esta noche sea nuestro silencio.

(@ndreinb)

"Soñando con la nada "

" Soñando con la nada "

Llévame pájaro de acero llévame donde las flores no nacen donde los insectos no muerden el calor de la noche estoy aquí rodeado de caras raras no conocidas sin poder sentir tu amor sin poder amar siguiendo al amanecer durante la noches estáis allí? donde poder encontrar los monstruos froidianos del sexo por el sexo tómame, ámame, cómeme de esta manera, no digas, cuando, otra vez día tras día seguimos creciendo envejeciendo nuestra palidez sin curadlos nos crea y nosotros vivimos quién nos mata?.Tu muerte insospechada vestida de negro para la terrible ocasión de la desaparición del príncipe, tócame, tócame con tu ala y devuélveme la paz sin sufrimiento, quiero volver a formar parte de las estrellas, quiero volar por encima de los mortales sedientos de la sangre de un virgen. Donde esta el festín que nos prometieron?. Donde esta la sabia ruidosa de la juventud revolucionaria?. Tu cara se deforma en mi menté como el agua calmada del estanque del sueño profundo roto por una piedra punzante en mi corazón. Mis lagrimas por ti son como hielo derretido en la base de la desesperación del hombre por desarrollar la salvación, tan solo tu y tan solo yo, la humanidad en este barco rompiéndolas olas de la sociedad mundana. El negro se debate ante el blanco el oro, puede con el diamante mi amor es pasajero, la mentira es la verdad social de los sin nombre, que nos hacen movernos al son de la triste canción. Todos aquellos feroces discípulos de la adrenalina podrida por el susto planeado, vení a mi, cojamos las armas del futuro y acabemos con el pasado de las vírgenes que odiamos. Podemos cambiar el futuro de nuestros padres y acabar con el nacimiento del hijo prodigio, terminar con el sufrimiento de una vida corriente sin clasificar en los libros importantes de Gataga. OH señor, señor de las bestias de la humanidad, incapaz de mirar atrás, no podemos ver que seremos cuando la muerte venga por nosotros. Jodemos a la gente que amamos para subir en esta sociedad cerrada al deseo de la lujuria pero en capa.
( POR JIM MORRISON )

" W. Shakespeare "

Algunas caídas son el medio para levantarse a situaciones más felices.
Algunos nacen grandes; otros hacen grandes cosas, y otros se ven aplastados por ellas
Allí donde el agua alcanza su mayor profundidad, se mantiene más en calma.
Con el cebo de una mentira se pesca una carpa de verdad.
Dejemos esclarecer por el tiempo las dudas. La fortuna conduce al puerto muchas barcas sin piloto.
El amor consuela como el resplandor del sol después de la lluvia.
El amor de los jóvenes no está en el corazón, sino en los ojos.
El cobarde muere muchas veces. El valiente sólo una.
El dinero vale por veinte oradores.
En nuestros locos intentos, renunciamos a lo que somos por lo que esperamos ser.
Estamos hechos de la misma materia que los sueños y nuestra pequeña vida termina durmiendo.
Hay sonrisas que hieren como puñales.

" Laberintos de Sinfines "

Laberintos de sinfines dijo el hijo de la luna...
Preguntas que invaden al ser en su infinita inquietud.
Adentro de una realidad que se vuelve confusa.
El viaje interior nos lleva a no descifrar su magia,
pero saber que ahí esta latente, esperando que los sueños
retornen a su más puro nacimiento.

Donde fueron creados bajo un haz de luz
que no te deja dormir, pero no para interrumpirlos,
si no para creer en ellos cada día más.
La pureza de la vida se pone en guerra con la realidad.
Y que serán la realidad afuera de esta imagen virtual
que se llama vida.
(Paradojas)
En donde los dueños de nuestros sueños
Viven para quien quiere vivir afuera de esta contradicción.
Si miras la luna y contemplas la pureza de ella
Si hacen de uno sentirse parte de su luz.

Un mundo adentro de nuestro mundo creado,
que se ha vuelto fuerte y amargo si te quedas con el.
En donde la limitación es la misma que uno se marca
(Como límite)
La infinidad de las palabras se vuelven bellas y crueles.
Son mucho más que liberadores de un ser no conformado
cuando por momentos nos liberamos de ellas
Los sueños se vuelven infinitos Y hasta tocarlos.

Difíciles de alcanzar, pero no imposibles,
por eso ahí están, bajo sus alas.
La luna guía el sendero de preguntas sin fin,
de claridades oscuras, de oscuras claridades.

Llenas de pureza que vive, al final de la noche
donde todo es más bello, cuando todo calma
Y solo es su silencio es el que habla.

(@ndreinb)

" La princesa de la noche "

La princesa de la noche es la que cuida los jardines
del sueño del ayer y del mañana.
Los ilumina de fuertes recuerdos y los hace eternos.
Los cristaliza y los vuelve realidad.
La luna nos sigue guiando, pero es muy confuso
y arduo el camino de la verdad.
De la búsqueda, de la soledad.
Hoy pienso en haberla escuchado
y llevarla entre mis alas a ese jardín,
donde solo la esfera mágica de la luna nos alumbra y nos guía.
Hoy me siento perdido y mis alas cansadas,
mis pies se modifican con las marcas del camino
y yo ya no soy yo, sino el mismo camino que me envuelve
y me atrapa dentro de mi laberinto.
Arquitecto de sinfines, camino solo por las rutas,
vuelo solo por la noche.
Y hablo con ese ser que cada día conozco dentro de mí.
Ese simple hecho no te hace ni más grande ni más pequeño,
solo te muestra que en la realidad no hay ni ganadores,
ni perdedores, solo seres que crean y otros tantos que destruyen.
Seres que no son humanos y humanos que son plagas,
que solo se conforman con estar de pie
que no conocen ni la marca propia de su alma ,
que no se preguntan por qué están ni para qué .
Hoy la luna me trajo hasta el infierno de Sudamérica
Y es acá que pienso en purificar mi alma y limpiar mi mente,
por que en este infierno de guerrillas y parcos
solo uno se encuentra con bondades y almas que saben del arte de sufrir.
No conoce a aquel que ha entablado relaciones cercanas con la muerte
y así mismo la han dejado ir bien lejos.
Solo ellos conocen de verdad la oscura experiencia del ser humano,
que ya no es humano...Sino plaga.
Cerca de la muerte y por lo tanto también cerca del creador,
miro al cielo y me pregunto si en realidad podré seguir volando como antes,
creyendo en un mundo de utopías donde los ojos son la llave de la verdad.
Donde el corazón es el guía...donde el alma no pesa...
Solo flota y se regocija al ver pasar la vida como un sueño.
Un sueño como realidad y la realidad como la gran mentira.

(Escrito por el hijo de la Luna)

Reina de Babilonia

Princesa de la noche

Las rutas que hoy camino solo me alejan un poco más de la realidad,
Y no es que no la quiera, solo que no la acepto, por eso escapo,
Pero no huyo, solo corro hacia ese lugar que todavía no conozco,
Para encontrarme con ese yo que no comprendo.
Que me aleja de lo que no quiero, pero no lo encuentro, solo lo escucho,
como también escucho a quien quiere hablar y decir lo que siente,
respeto, mi alma se purga de las impurezas de la vida terrenal.
Buscando un escalón que me lleve mas allá, tal vez donde la luna.
Te digo que solo respiro e intento buscar lo que no se encontrar,
perderle el respeto a quien no lo merece y ver para dejar de mirar,
dejar de escuchar para saber oír.
Aunque siempre sepa que no es la forma la que lleva a uno a encontrarse.
Creo que es la búsqueda lo que hace a uno quedarse conforme consigo mismo.
Hoy son muchos los conflictos que viven en mí, tal vez este espantando a mis fantasmas,
pero tarde o temprano aparece otro que lo remplaza y me obliga a luchar frente a frente
Y lo quiero y lo busco.
Hoy quiero ser como el día, dejar la noche,
caminar hasta que al ardor de mis piernas me supliquen detenerme
Y Ahí Encontrarme.
Y sabe que la última vez que miraste la luna llena...
...Yo estaba viéndola y ella fue mi luz, donde estuve perdido durante la noche,
cuando creí que no llegaría nunca y que estaba muy equivocado.
Unas luces me rescataron y me trajeron de regreso a Tupiza.
Y así hoy te escribo y te diría que es buena la luna pero a mí...
...Me lleva a lugares que no sé hasta cuándo podré volver,
es demasiada la luz de la luna, como para andar dando vueltas.

(El príncipe de Babilonia)

" Despertar en penumbras "

Penumbras del pasado...
Silencios que se apoderan
de recuerdos que no se borran.
Seres que alientan al desengañado natural
de la naturaleza confusa del hombre.
Amigos que destierran el mal con amor
Despertares en penumbra...
Preguntas sin respuestas
y el fino hilo que separa la muerte de la vida
(No es nada)
Que tan poco se vive abalanzando la mirada de la luna
y ahí como siempre ella desnuda su luz.
Compañera de mis infinitas noches de palabras
(Hoy algunas compartidas)
Estados perdidos...
Frente a tanta inmensidad reflejadas en ellas.
Sensaciones de olvido
muchas palabras perdidas
que se esfuman en un profundo sentimiento.
(De silencio)
Extraviadas...
En el jardín de los sueños.

(@ndreinb)

Fragmento de " Jaime Barylko "

Qué quiere el Hombre?
Uno nace y quiere ser feliz. Pero ¿en qué consiste ser feliz?
El religioso es feliz cuando reza y siente un contacto con lo trascendente. El ateo es feliz en su piel, en su cuerpo, en el cumplimiento de sus instintos. Yo era feliz, en mi soledad sonora de pensar, estudiar, escuchar a Bach.
Ser feliz es cumplir con un designio. Ese designio se vuelve propio, pero en un principio es ajeno, es de los otros, de la tradición, de la trama del tiempo en que vivimos y de la educación que recibimos. Miguel Ángel no significa nada para quien no se haya formado en los valores estéticos de Occidente, y la pintura china no nos emociona demasiado cuando la enfrentamos.
Por otro lado, están el sufrimiento, el dolor injustificado, los accidentes de la existencia, los seres queridos que se van y no vuelven. La muerte acecha como el ocaso del sol.
Caminar es enfrentar retos y superar escollos. Vivir es autodefinirse constantemente. Hasta el fin, es decir, hasta que sé del fin.
Pensar es vivir. Vivir auténticamente, con conciencia de lo que yo quiero y de lo que otros quieren que yo quiera. Pensar es detener la parafernalia en la que estamos insertos, retirarnos un poquito, contemplar, formular preguntas e intentar hallar respuestas.
Pensar es una manera de colocarse frente al mundo, al otro, a las cosas; es una postura. Y también, un ejercicio, una practica, un aerobismo del alma. Pensando es como tomamos nota de nuestra circunstancia actual y de nuestra circunstancia pasada, y de nuestro origen, y del origen de tantas ideas, imágenes y sentimientos.
Se necesita del pensamiento humano para saber por qué vivimos, por qué morimos, para que estemos, y por qué se sufre, inútilmente, injustamente, y cómo consolarnos de tanta pérdida intermitente. Algo que nos contenga, que nos consuele, que nos explique.
Esto es el hombre. Un ser que pregunta, que se pregunta, y que nunca dejará de preguntarse por mas respuestas que reciba.

( Gracias Gregorio )

" Pájaros de Portugal " ( J. Sabina )

" Pájaros de Portugal "

No conocían el mar
y se les antojó más triste
que en la tele, pájaros de Portugal
sin dirección ni alpiste
ni papeles.

Él le dijo vámonos,
dónde le respondió
llorando ella,

lejos del altar mayor,
en el velero pobretón
de una botella.

Despójate del añil
redil del alma de nardo
con camisa.

Devuélveme el mes de abril,
se llamaban Abelardo y Eloisa,
arcángeles bastardos de la prisa.

Alumbraron el amanecer muertos de frío,
se arroparon con la sensatez del desvarío
tuyo y mío de vuelta al hogar,
qué vacío deja la ansiedad.
Qué vergüenza tendrán sus papás.

Sin alas para volar,
prófugos del instituto,
y de la cama, pájaros de Portugal,
apenas dos minutos
mala fama.

Luego la guardia civil
les decomisó el sudor
y la sonrisa, las postales de Estoril
sin posada, sin escudos
y sin visa.

Se llamaban Abelardo y Eloisa.

Bucearon contra el Everest
y se ahogaron,
nadie les enseño a merecer
el amparo de la virgen de la soledad,
qué pequeña es la luz de los faros.

Bucearon contra el Everest
y se ahogaron,
nadie les enseño a merecer
el amparo de la virgen de la soledad,
qué pequeña es la luz de los faros
de quien sueña con la libertad.

Por William Skakespeare

Cual actor imperfecto que en la escena
Por temor su parte mal actúa,
O cual una fiera embravecida
Cuyo brío en su ímpetu derrocha,
Así, intimidado, olvido a veces
Del amor la perfecta ceremonia
Y en la fuerza de amor me debilito,
Del amor abrumado por la carga.
Sean pues mis libros la elocuencia,
Mundos mensajeros de mi pecho,
Suplicantes de amor y recompensa,
Más que esa lengua que mejor se expresa.
Lee lo que amor callado ha escrito,
Que es ingenio de amor oír con los ojos.

Ni el alma profética del mundo
Soñando el porvenir, ni mis temores,
Pueden a mi amor fijar un plazo
Que lo encierre en destino limitado.
Su eclipse resistió la mortal luna
Y burlase el augur de su presagio:
Lo incierto se corona de certeza,
La paz proclama eternos sus olivos.
El rocío de esta época fragante
Renueva mi amor, y aún la muerte
Es vencida por mis humildes rimas
Aunque en tribus obtusas cause estragos:
Y en ellas tendrás tu monumento
Cuando tumbas de bronce hayan caído.

Derroche del espíritu en vergüenza
La lujuria es en acto, y hasta el acto
Perjura, sanguinaria, traidora,
Salvaje, extrema, cruel y ruda:
Despreciada no bien se la disfruta,
Sin mesura anhelada, y ya alcanzada,
Olvidada sin mesura, cual un cebo
Que desquicia al incauto que lo traga.
Desquicio los suspiros, los abrazos,
los gemidos del antes y el durante,
Júbilo al gozar, después penuria,
Promesa de alegría, luego un sueño.
Lo saben todos, pero nadie sabe
Cerrar el cielo que lleva hasta ese infierno.

Mi amor es como fiebre que delira
Por el mal que agudiza el sufrimiento,
Nutriéndose de cuanto el mal preserva
Para aplacar deseos enfermizos.
Mi razón, que en el trance de atendía,
Al ver su prescripción no respetada,
Se marchó con enfado, y desespero
Porque el deseo es muerte sin remedio.
Soy enfermo sin cura ni cordura,
Y, presa de morbosas civilizaciones,
Desvarío en palabra y pensamiento;
En vano la verdad me habla al oído,
pues juré que eras blanca y radiante,
Y negro infierno eres, noche oscura.

" Sin el Corazón uno empieza a entender "

Sin el corazón uno empieza a entender
Hay algunas cosas que el tiempo no puede curar
Hay heridas muy profundas que con el tiempo echan raíces
Los grandes cuentos nunca terminan
Solo entramos una y otra vez en la narración
Cada cual elije el papel que quiere cuando lo desea realmente
(Creo es verdad)
No todo el llanto es una calamidad
Ya es tiempo…tiempo de que
La última página es para ti
(Para quien las quiere escribir)
Para quien tiene ganas de vivir
Y saber que siempre hay algo por que caminar
Por que vivir, sin saber que es
Yo no lo sé ---solo espero encontrarlo.
Y si podes caminar con solo hacerlo con una hoja en blanco
Esperando que la dibujes
Entre lunas y azules
Siempre habrá tinta y pincel
Y si eso llega a terminarse
Siempre existe la memoria
Cuando uno no quiere olvidar.

(Inspirado en El Señor de los anillos ) ( Por @ndreinb )

Surrealismo

Surrealismo
"El lenguaje ha sido dado al hombre para que haga de él un uso surrealista"
(Bretón )

Movimiento literario y artístico, cuyo primer manifiesto fue realizado por André Breton en 1924, que intenta sobrepasar lo real impulsando con automatismo psíquico lo imaginario y lo irracional.
En 1294 se publicó en París un manifiesto que despertó sumo interés en toda una joven generación de escritores, músicos y pintores. Numerosos artistas atraídos por las razones de su autor, se inspiraron en su extraño mensaje y crearon un conjunto de obras desconcertantes, pero llenas de fuerza, que transformarían radicalmente los presupuestos tradicionales. Se trataba de los surrealistas.
Su portavoz y guía, autor del manifiesto de 1924 era André Bretón, poeta francés interesado en las ideas de Freud. Bretón creyó percibir una afinidad entre el arte y la locura cuando atendía a los heridos durante la Primera Guerra Mundial. Más tarde intentó penetrar en su propio subconsciente y se interesó por las ciencias ocultas; practicó el espiritismo, estudió la hipnosis y trató de escribir en estado de trance. En 1921 publicó en unión de su amigo el poeta Phillippe Soupailt, los primeros “escritos automáticos”, una colección de fragmentos literarios, futuro de ensueños subconscientes, reflejados en palabras e imágenes cuyo orden y significado procedían al azar.
Tres años después Bretón publicó el “Manifeste du surréalisme”, que exponía su filosofía del arte como expresión del subconsciente, “Debemos romper las ataduras a la razón”, declaraba. Había que desechar toda pretensión formal; el artista debía convertirse en “mero mecanismo de grabación de sus sueños”. Quienes estuviesen dispuestos a crear, “libres de control de la razón”, hallarían una nueva “realidad absoluta o superrealidad”.
Bretón no fue el primero en percatarse del poder misterioso de lo irracional y de la omnipotencia de los sueños. La inspiración surrealista se había manifestado hacía siglos en las fantasía góticas de Hieronymus

Las flores del Mal

Tendremos lechos llenos de ligeros olores
divanes profundos como tumbas,
sobre las repisas flores insólitas,
abiertas para nosotros bajo cielos más bellos.

Usando a porfía sus últimos ardores,
nuestros corazones serán dos grandes antorchas,
que reflejarán sus dobles luces
en nuestros espíritus, espejos gemelos

Una tarde hecha llena de rosas y de místicos azul
intercambiaremos un único rayo,
como un largo suspiro repleto de adioses;

y más tarde un ángel, entreabriendo las puertas,
vendrá a reanimar, fiel y gozoso,
los espejos turbios y las llamas muertas.

(Charles Baudelaire)

El Arte según Platón

ARTE .

Platón tenía una idea antagónica del arte y del artista aunque aprobara algunos tipos de arte religioso y moralista. Su enfoque tiene que ver una vez más con su teoría de las ideas. Una flor bonita, por ejemplo, es una copia o imitación de las ideas universales de flor y belleza. La flor física es una reproducción de la realidad, es decir, de las ideas. Un cuadro de la flor es, por lo tanto, una reproducción secundaria de la realidad. Esto también significa que el artista es una reproducción de segundo orden del conocimiento y, en realidad, la crítica frecuente de Platón hacia los artistas era que carecían de un conocimiento verdadero de lo que estaban haciendo. La creación artística, observó, parecía tener sus raíces en una inspirada locura..

No puedo dejar de acotar lo que un día me dijo un loco lindo..." La locura es un dón de pocos "